由陆鸣阿拾担任主角的游戏竞技，书名：《死神之无名冢》，本文篇幅长，节奏不快，喜欢的书友放心入，精彩内容：。。加班到晚上十一点，地铁末班车没赶上，他站在路口等网约车，雨不大，是那种黏在皮肤上的毛毛雨，凉。他低头看手机，屏幕上是BLEACH千年血战篇的漫画——他在重温结局。友哈巴赫的刀落下来，画面黑了一格。。。尖得像把雨夜整个撕开一道口子。他抬头，只看见两团白光，晃得睁不开眼。光里有个念头冒出来，很轻，很荒谬—"我漫画还没看完。"，就什么都没有了。——，他第一感觉是饿。。是那种从胃里一直烧到喉咙的饿，像...

《死神之无名冢》精彩片段

。。加班到晚上十一点，地铁末班车没赶上，他站在路口等网约车，雨不大，是那种黏在皮肤上的毛毛雨，凉。他低头看手机，屏幕上是*LEACH千年血战篇的漫画——他在重温结局。友哈**的刀落下来，画面黑了一格。。。尖得像把雨夜整个撕开一道口子。他抬头，只看见两团白光，晃得睁不开眼。光里有个念头冒出来，很轻，很荒谬—"我漫画还没看完。"，就什么都没有了。——，他第一感觉是饿。。是那种从胃里一直烧到喉咙的饿，像有人在他肚子里点了一把干草，火苗**内脏，又干又疼。他张嘴想喊，喉咙里只滚出一声干涩的气音，像破风箱。
冷。

他蜷在地上，身下是硬邦邦的泥地，凉得透骨。衣服很薄，一件不知道什么料子的粗布短褂，又脏又硬，磨着皮肤。风从四面灌进来，带着一股味——不是雨味，是土腥味，干的、陈年的土腥，混着一种说不清的、像很久没洗过的东西的酸气。

他费力地睁开眼。

天是灰的。不是阴天那种灰，是一种均匀的、死气沉沉的灰，像一块脏抹布盖在头顶。眼前是歪斜的屋影——低矮的土屋，茅草顶，有的墙塌了半边，露出黑黢黢的洞口。没有树。没有电线杆。没有柏油路。什么都没有。

陆鸣躺在原地，脑子像被冻住的齿轮，转了好半天才咔哒一声——

这不是医院。

他试着动了动手指。手指动了，细的，小的。他低头看——那是一只很小的手，皮包骨头，指甲缝里全是黑泥。不是他的手。他的手二十七岁了，骨节分明，右手中指侧面有长期握笔磨出的茧。这只手没有茧，只有骨头和一层薄薄的皮。

他撑着胳膊想坐起来，胳膊一软，又摔回去。身体轻得不像话，也弱得不像话。七岁。他模糊地想，这身体最多七岁。

七岁。

一个画面毫无征兆地砸进脑子——雨、白光、刹车声、还有那句"我漫画还没看完"。

他死了。

他，陆鸣，二十七岁，社畜，*LEACH追了十五年的老读者，死在一个雨夜的路口。

而现在——

他躺在一片灰扑扑的、连棵树都没有的鬼地方，用着一个七岁孩子的身体，饿得要死。

一个念头浮上来，荒唐到他差点笑出声，可笑意刚到嘴角就被饿意压了回去——

流魂街。

只有流魂街。这种穷，这种灰，这种死气。他追了十五年的漫画开篇就画过——死后的魂魄来到尸魂界，住在流魂街，分区越靠后越穷越乱。他不知道这是第几区，但眼前这副光景，绝不会是什么好地段。

他穿越了。穿进了*LEACH的世界。

——这个认知本该让他兴奋。十五年读者，谁没想过进瀞灵廷、见一护、握斩魄刀？可此刻他只觉得冷和饿。兴奋是活人的东西，一个快**的人没有那个余裕。

他就想活着。

——

不知道躺了多久。灰天上没有太阳，分不清时辰。风又起了，卷着土粒打在脸上，疼。他把身子缩成一团，膝盖抵着胸口。胃里那把火越烧越弱，从疼变成麻，从麻变成一种空荡荡的钝。他模糊地想，难道刚穿过来就要再死一次？

那也太丢人了。

他咬着牙想爬，胳膊抖得撑不住。手指在泥地上抠出几道印子，指甲劈了，他都没觉出疼——已经饿麻了。

就在他眼前开始一阵阵发黑的时候，他听见脚步声。

很轻，拖沓，像老人走路。他费力地抬眼，视线模糊，只看见一个灰扑扑的影子蹲到他面前。

"哎哟。"

是个女人的声音，老的，哑的，带着点惊。一张皱巴巴的脸凑到他眼前——满脸的皱纹像风干的橘子皮，眼睛却很亮。她穿一件打满补丁的灰布衣，头上裹着布巾。

"这是谁家的娃，怎么躺这儿……"她伸手，一只同样满是皱纹的手贴上他额头。手是粗糙的，凉的，可贴上来的那一刻，陆鸣莫名觉得鼻子一酸。

多久没人碰过他了。

父母走得早，他一个人在大城市漂，加班到深夜回去，屋子永远是黑的冷的。而现在一个陌生老**的手掌贴在他额头上，那种粗糙的、真实的温度，烫得他眼眶发热。

"还活着，烫手呢。"老妇回头喊，"老头子！搭把手！"

另一个影子慢吞吞挪过来。也是个老人，比老妇高，背却驼得厉害，一张脸埋在灰白的胡子里，看不清表情。他没说话，弯下腰——弯腰的时候骨头咔吧响了两声——把陆鸣从地上抱了起来。

很轻。老人抱起他的时候几乎没费什么劲，像抱一捆干草。陆鸣的脑袋耷拉在老人肩头，闻见他身上的味道：柴火味、汗味，还有一点淡淡的、像粗粮蒸熟的香气。

那个香气钻进鼻子，他的胃猛地抽了一下，疼得他眼前更黑。

"饿坏了。"老妇的声音在旁边，"快走，回去熬点粥。"

——

他们的屋子在这片破屋的尽头。

说是屋子，其实就是一间土房，茅草顶，门是木板拼的，推开吱呀作响。屋里暗，过了一会儿眼睛才适应：一张土炕，一个灶，墙角堆着几个豁口的陶罐，再没别的。家徒四壁，但干净——地面扫得光溜溜的，灶台上的碗扣得整整齐齐。

老人把他放在炕上。炕是温的，余温透过薄薄的衣料传上来，他舒服得想叹气。

老妇已经在灶前忙开了。她往灶膛里塞柴火，火光亮起来，噼啪地响，橘红色的光映在她皱纹上。她刷锅、添水，从一个豁口陶罐里舀出小半碗黄褐色的颗粒——陆鸣看不清是什么，只听见她嘟囔："就剩这点了……"

水烧开的声音咕嘟咕嘟。颗粒下了锅，一股香气慢慢弥漫开来——粗粝的、朴实的香，不是什么好东西，可在一个快**的人闻起来，那是世上最好闻的味道。

他死死盯着锅，咽口水。咽的时候喉咙生疼。

老妇盛了一碗，端过来。碗是陶的，有豁口，里面是稀得能照见人影的粥，黄褐色，浮着几粒不知道什么米。她在炕沿坐下，舀起一勺，凑到嘴边吹了吹，才递到他嘴边。

"慢点，烫。"

陆鸣张嘴。第一口粥碰到舌头——

烫。寡淡。粗糙。那米硬邦邦的，没什么味道。

可他的眼泪毫无预兆地涌了上来。

他不知道自已为什么哭。是饿的，是烫的，还是因为那一勺吹凉的粥、那句"慢点烫"、那双布满皱纹却稳稳端着碗的手。他一个人在陌生的世界醒来，身边是会吃人的怪物、是活不下去的穷，他以为自已要死了——然后有人把他捡回家，给了他一碗热粥。

他一边掉眼泪一边喝，喝得狼狈，呛了一下，咳。老妇拍他背，手掌一下一下地拍，嘴里说："哭啥，有吃的了，不哭。"

他哭得更凶。

旁边一直没说话的老人这时开口了。声音像砂纸磨木头，哑得厉害，只有两个字：

"……像娃。"

老妇手顿了顿，没接话。她继续喂粥，只是眼神黯了一下，很快又亮起来。陆鸣那会儿只顾着哭，没看见。

——

一碗粥见了底。胃里那把火总算被压住，暖意从胃里慢慢往四肢走。他长长地吐出一口气，整个人陷进炕里，困意像潮水一样涌上来。

老妇收了碗，伸手替他把身上那件又脏又硬的短褂解开。"这衣裳不能穿了，我给你找件干净的。"她翻箱倒柜，找出一件半旧的、洗得发白的布褂，虽然也打了补丁，但软和。她笨拙地替他换上——动作生疏，像很久没伺候过孩子了。

"睡吧。"她把一条同样打满补丁的薄被盖到他身上，"到家了。"

到家了。

陆鸣躺在温热的炕上，听着灶膛里柴火偶尔的噼啪，听着两个老人压低声音收拾的动静。眼皮重得抬不起来。

他模糊地想，这不是家。他的家在另一个世界，有电灯，有手机，有没看完的漫画。他不属于这里。他要回去。

一定有办法回去。这个世界有崩玉，有能**四界的人，有那么多他知道的秘密——他不是手无寸铁的凡人，他知道这世界接下来要发生的一切。

这个念头像一颗种子，落进他心里。

他要回家。

为这个，他得先活下去。在这条又穷又乱、会吃人的街上活下去；然后变强，强到能握住回去的路。

意识沉下去之前，他最后闻见的是屋里那股味道——柴火、土腥、和一点淡淡的粥香。还有老妇替他掖被角时，指尖碰到他脸颊的温度。

粗糙的。暖的。

像一个真正的家。

——

他睡着了。

灶膛里最后一点火光暗下去。老妇在炕的另一头躺下，老人守着灶，往膛里又添了根细柴，让火别灭。火苗窜了一下，照着他灰白胡子底下半张脸，和那双望着炕上孩子的、浑浊的眼睛。

他张了张嘴，没出声。

很久，他才极轻地哼了一下，像叹气：

"……这娃，命硬。"

火，烧了一夜。